Soy yo,

ese con el que puedes hablar cuando te da la gana.

Ese que no te negará por te observa desde abajo.

Ese que busca en tu risa llenar el vacio propio

Que vive el tiempo que tarda tu aroma y el sonido de tu voz ser olvidado por mi mente,
que cuando esto ocurre comienza a mendigar tus miradas.

Aquel que se engaña con palabras, aquel que se engaña a sí mismo.

Aquél que escribe una historia en su mente que no se cree, y por no creerla es que no ocurre.

Yo, el que tengo poder sobre el tiempo. Que puedo materializar deseos. Pero por no tenerlo, nada creo.

Un niño que creen el fabulas, mitos y leyendas, que convence a todos con esta verdad, cuando en realidad no alimenta su alma con nada, ya que nada le nutre ya.

El que decia creer en las cosas más allá de la lógica, que incluso a experimenta lo insólito de la vida, el poder de soñar, de desear y anhelar. Pero que no le basta ya.

EL que dice quererte pero en realidad no sabe que quiere. El que piensa en quererla pero no sabe qué es querer.

El que envidia historias ajenas pero cuando es hora de protagonizar, permanece leyendo mientras.

El forjador de risas, pero caen falsas al piso y se rompen.

El que tiene la capacidad de cambiar al mundo de golpe, pero no lo hace, no quiere, no le nace, no le importa.

El que tímidamente te busca, no por temerte sino por termerle a temerle.

el que le tee a la muerte.

El de palabras hermosas.

Sueños gloriosos.

Solo palabras.

Tanto quiso el escritor convertirse en sus historias, que la vida le concedió aquel deseo, y lo transformó en palabras.

Cuidado con lo que deseas, puede hacerse realidad.

El que no quiso escuchar, en palabras terminó a dar.